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Geschrieben am: 22.02.2013 um 15:34 Uhr
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Und wieder der letzte Gang...
Der Gang ist schwer,
der Schritt ist träge.
Vor mir im Geiste mein Verher.
Ja wirklich ich erwäge
Flucht. Entkommen ohne Wiederkehr.
Doch diese Kraft
sie zieht mich dauernd,
zum Holzklotz der mich nieder rafft.
Schreitend wimmer ich, Erschauernd
vor der Tür. Mein Mut - erschlafft.
Die Finger kühl,
der Kopf ist fieberheiß,
es beschleicht mich das marternde Gefühl
den Tod zu Treffen, Kalter Schweiß
tropft patschend, auf das Vestibül.
Die Türe knarrt.
Scharniere schreien ächzend.
Ich trete ein. Es riecht nach Tod gepaart
mit dem Geschrei von Horden. Krächzend
verschaff ich mir Gehör, Nichts verharrt.
"Guten Morgen"
ruf ich in das weite Rund.
Panik ob der Ohnmacht wandelt sich in Sorgen
verblassen bald zu Zweifel ohne Grund,
den freundlich entgegnet mir das Bunt
aus kleinen Menschen "Morgen".
Alle Programmierern eingesperrt, jede Software pantentiert. Jetzt merkt ihr: Anwälte proggen nicht.
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