Ich bin nicht echt ...
doch wollte es immer sein.
Pinnoccio, hölzerner Knabe,
nie ein Mensch - und immer allein.
Man hat mich nicht gefragt
ob ich geschnitzt werden wollte.
Und Oft habe ich ins Feuer gestarrt
und hätte mich am liebsten darin verbrannt.
„Gepetto hat dich aus Liebe gemacht!“
Und aus Schuld
hab ich mich nicht ins Feuer gelegt.
Auf meiner Brust lastet Druck
ein Knoten vielleicht.
Ich frage mich voller Verzweiflung:
Liegt es daran,
dass ich aus Holz bin,
dass ich nicht atmen kann?
Aber ich war doch schon immer
aus Holz geschnitzt?
Wer hat solche Sehnsucht in meine Arme geritzt?
Ich selbst wars, mit dem Messer von Vater:
Sehnsucht
Nach etwas mehr Luft,
nach Atem, statt
Photosynthese
warmen Blut statt
klebrigem Harzgewebe.
Das sich jedes Mal zeigt,
wenn ich zum Messer greife.
Etwas mehr Herzkranz
statt Nasengeäst!
Statt Dreck am Stecken,
mehr Karies.
Ich gehe zu Bett
und wache nach der Nacht wieder auf
als Junge aus Fleisch und Blut.
Einen Tag zeige ich mich so voller Pracht in der ganzen Stadt:
Und wie die Leute staunen, johlen und toben.
Noch am selben Abend stürze ich mich dann in die Glut,
und beweise so allen, die mich beschmerzscherzten:
Auch echte Jungen brennen ziemlich gut!
Der Druck war nicht der fehlende Menschenschein,
Sondern niemals als h(a)erzendes Holz menschenwürdig zu sein.
- Kannst DU mir das Fremdsein verzeihen?
Auf meinem Grabstein steht geschrieben:
JEDE Seele wird zu Asche,
wenn Funken auf ihr schwelen.
JEDE Nase wird lang,
wenn man sie im Feuer
flackernd
verbrennen
sehen
kann.
[
