Geschrieben am: 21.04.2012 um 22:53 Uhr
Zuletzt editiert am: 21.04.2012 um 23:13 Uhr
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Mit meiner Faust wische ich das Feixen aus deinem Gesicht,
ziehe die Ketten enger.
Schreie in inhumaner Harmonie.
Unter der Oberfläche liegt deine Existenz.
Jemand der kniet und sich schuldig bekennt,
in Front des Grabes - seines Werkes.
Architektur durch Waffen und Einsamkeit.
Der, der seine Handgelenke schlitzt,
bevor die Stille der Kirche,
einen Mörder betrauert.
Das brachte Fruchtbarkeit in das grüne Reich.
Für dich ein Grab,
tief in der See - über Bord.
Keine Stimme gehört.
Mein Ziel ist auch die Predigt.
"ein mann, der keinen latakia raucht, gehört in den ofen. s.h." dieter giermann
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