Einhundertzwölf leere Gesichter,
in Reih und Glied, zum Marsch bereit,
sind angetreten, in kurzer Zeit
löschte man wieder die Lichter.
Einhundertzwölf Gliederpuppen
ohne Konturen, ohne Selbst,
enden wie sie angefangen,
in Reihen, unter Grasessuppen.
Wenn du die Lettern hell eingelbst,
wird doch keiner ein Ich erlangen.
Einhundertzwölf um den dreiund
zwanzigsten elften dreiund
vierzig sprechen zwar, doch tun nichts
von Schreien, Trümmern und Blei kund.
Drüber schwebt ein Konterfei und
verdrängt den gemarterten Schein
unter graubraun bemoostem Stein
jedes anderen Angesichts.