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Wegen einer Flasche Wein

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Iluron

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8878 Beiträge

Geschrieben am: 18.01.2009 um 01:13 Uhr
Zuletzt editiert am: 18.01.2009 um 02:02 Uhr

Ich trage diesen orangen Overall, weil ich noch eine Flasche Wein kaufen wollte.

Es war vor nun genau fünf Jahren, als ich mit meiner Frau Sherril unseren neunten Hochzeitstag feiern wollte. Ich beendete meine Arbeit schon gegen Mittag, und stand den gesamten Nachmittag in der Küche, um uns ein leckeres Essen zu kochen. Alles war perfekt. Das Fleisch zart, der Salat knackig und frisch.
Ich deckte den Tisch zündete zwei Kerzen an, die ich in silbernen Haltern auf den Tisch stellte.
Gedämmtes Licht und unser Lied, dass wir gehört haben, als wir uns das erste mal geküsst haben, versprach einen romantischen Abend. Doch etwas fehlte. Ich hatte am Vortag vergessen beim Einkaufen eine Flasche Wein zu kaufen.
Ich schaute auf die Uhr.
„Gut sie kommt frühestens in 15 Minuten und der Feinkostladen ist gleich um die Ecke!“
ich spurtete los. Mr. Harrison hatte bestimmt eine gute Flasche parat, um doch noch alles perfekt werden zu lassen. Schließlich hatte er mir schon mehr als einmal aus der Patsche geholfen.
Da war der Laden. Schon seit jeher gab die schweze Holztür ein leises, quietschendes Geräusch von sich, wenn man sie öffnete, das kurz darauf von einer hellen Glocke übertönt wurde, die dem Ladenbesitzer anzeigte, dass ein Besucher eingetreten war.
Der wohlbekannte Geruch von Kork, alten Kisten und dezenten Gewürzen stieg mir unmittelbar in die Nase und ließ mein kochkunstliebendes Herz höher schlagen.

„Mr. Harrison! Mr. Harrison sind sie da?“
Ich sah mich etwas in dem Laden um. Vielleicht war er nur kurz ins Lager gegangen.
Nach wenigen Minuten hatte ich die Flasche, die ich gesucht habe.
Ein Chateau Cantemerle von 1996.
Ich griff mir die Flasche aus dem Regal, drehte sie etwas in der Hand und ging mit zufriedenem Gesicht zur Kasse.
„Falls er nicht gleich kommt, hinterlasse ich ihm eben das Geld und eine Notiz auf dem Tresen. Ich denke das wird er schon akzeptieren. Ich bin ja schließlich Stammkunde und wohne gleich in der Nachbarschaft.“ dachte ich zufrieden bei mir.
Als ich Am Tresen ankam fixierte mein Blick gerade das kleine Weingut, das auf der Flasche abgebildet war, als mein linke Hand mein Portmonee hervor kramte. Als ich schießlich das schwarze kleine Ledermäppchen in Händen hielt sah ich mich erneut nach dem älteren Herren um.
Ich rief noch einige male vergeblich und beschloss nun meinem Plan Folge zu leiste und ihm Geld und Nachricht neben der Kasse zu hinterlassen.
Auf der Suche nach einem Stift durchforstete ich meine Taschen, doch fand ich nichts.
„Bestimmt hat er einen Stift in einer Schublade.“ kam es mir plötzlich.

Ich ging also um den Tresen herum und
blickte auf einen blutüberströmten Mr. Harrison.

Sein Leib war halb gegen ein leeres Weinregal gelehnt und aus einer nicht sichtbaren Wunde hatte sich eine riesige Blutlache über den Holzboden ergossen.
Seine aufgerissenen Augen, wurde durch die Gläser seiner zersprungenen Brille verzerrt und wirkten wie die Punktaugen einer Fliege in ihrer Vielfachheit.
„Mr. ... Mr. Harrison?“ flüsterte ich schockiert. Noch nie zuvor hatte ich einen toten Menschen gesehen.
Obwohl Blut und Augen ein eindeutiges Zeichen für das Ableben des alten Mannes sein mussten, beugte ich mich herunter um zu prüfen, ob man noch einen Puls fühlen konnte.
Sicher kann man mir heute vorwerfen, dass ich dumm gehandelt habe, doch war ich in meiner Fassungslosigkeit der endlosen Arztserien bewusst geworden, die ich meiner Frau zu Liebe mit ihr sehen musste.
Doch bereits mein zweiter Gedanke war es, die Polizei zu rufen.
Ich richtete mich auf, griff in die Tasche meiner Jacketts, um nach meinem Handy zu suchen.

Ein lauter Knall, ließ mich zusammen zucken.
Hinter mir hatte jemand oder etwas die alte Holztür zerlegt.

„NYPD, keine Bewegung! Hände langsam nach oben, wo ich sie sehen kann!“

Starr vor Schreck, tat ich wie mir geheißen, denn war ich mich der Wirkung der Szenerie durchaus bewusst,

„Als die Hände sich hinter meinem Kopf verschrenkten, spürte ich so gleich das Gefühl kalten Stahls auf meinen Handgelenken.
Nun da ich keine Gefahr mehr darstellen konnte und ich somit keine Bedrohung mehr sein konnte, wagte ich zu reden.
Ich wurde wuchtig umgedreht und blickte in die Augen eines jungen Polizisten, der abwechselnd mich und da Opfer betrachtete. Ein zweiter stand etwas hinter ihm und sicherte den Tatort mit einer Waffe in der Hand.

„Hören sie Officers, das ist ein Missverständnis. Ich bin gerade in den Laden gekommen, um eine Falsche Wein zu kaufen, und da hab ich ihn dort liegen sehen. Ich wollte gerade selbst die Polizei rufen.“

Mir wurden meine Rechte vorgelesen und ich wurde in eine Zelle gesperrt.
Während der Verhandlung präsentierte der Staatsanwalt Beweise, die zeigen sollte dass ich der Täter sein.
Es wurden Spuren von mir an den Schubladengriffen gefunden, die wohl dort hingekommen waren , als ich mich zu der Leiche hinunter gebeugt hatte.
Die Weinflasche und den Abend meiner Frau tat er als billigen Versuch ab, ein Alibi zu erschleichen und schließlich habe man mich noch am Tatort erwischt.
Er führte jedes noch so kleine Detail auf, dass mit viel Phantasie darauf benutzt werden könnte, mich als Täter dastehen zu lassen.
Was hatte ich dem entgegenzustellen? Nur die Wahrheit, und die zählte auch an meiner Verhandlung noch nicht viel, wenn man zwölf weißen Vorstädtern gegenüber saß, die über die Schuld eines Afroamerikaners entscheiden sollten.

Ich wurde zum Tod durch Injektion verurteilt.

Das alles war nun fünf Jahre her. Meine Frau hatte vor einem halben Jahr die Scheidung beantragt. Sie hatte mit der Ungewissheit nicht mehr Leben können.

Wieder spüre ich das Gefühl des kalten Stahls auf meiner Haut.

Zwei Wachen, der Gefängnisvorsteher und ein Priester begleiteten mich auf dem Weg durch meine letzte Meile.

Als wir den klinisch sterilen Raum betraten, stieg mir ein korkig-würziger Geruch in die Nase.

„Jonas Parker, sie wurden vom Staate New Hampshire zum Tod durch Injektion verurteilt. Haben sie letzte Worte, die sie sagen möchten, bevor das Urteil vollstreckt wird?“

„Warum, hab ich nicht an den Chateau Pouget im Keller gedacht?“